Ах, вы годы мои, годы лучшие,
Что ж вы сделали, гады, со мной?
Я теперь лишь хочу равнодушия.
Или лучше — в последний запой.
В снежном поле чернеют проталины,
Как следы от кирзовых сапог.
И лежат, как скелеты в окалине,
Обмолотки железных дорог.
Через небо, что горлышко узкое,
Еле-еле сочится тепло.
Одним словом, такое всё «русское»,
Что не выпить по сто — западло.
Снова здесь ничего не меняется.
Новой жизни опять маета.
Бьются лбы, как пасхальные яйца, —
Судьбы крошатся, как скорлупа.
Я таращусь глазами зелеными
Через донце бутылок пивных,
Как на марш за иконой с шевронами
Поднимаются из-под святых.
Что с тобой, сумасшедшая Родина?
Ты как будто уже не моя —
Эта родина нынче «володина»
И зовущих на смерть с февраля.
За тебя мы засеем могилами
Украину в четыре утра,
Выжжем Бучу, Изюм изнасилуем —
За тебя эти зверства не зря?..
Тихо чалится разноголосица.
Релокация пашет за корм.
«Патриоты» нет-нет да двухсотятся.
У «нормальных» всё, в принципе, «норм».
Как остынут кровавые сполохи,
Чем ты будешь, Россия, и чьей?..
Не могу — лучше к
ак алкоголики
Пропаду я в беспамятстве дней.