Je souris encore en pensant
à ce samedi de ma jeunesse.
Ma mère m’avait conduite
chez Barnes & Noble,
comme elle le faisait parfois,
sachant que je pouvais passer des heures
à feuilleter des livres d’art,
à rêver devant les tableaux,
à imaginer les histoires cachées
derrière chaque coup de pinceau.
Je me souviens du parfum du papier,
du calme des rayonnages,
de la lumière douce
qui tombait sur les couvertures colorées.
C’est là que je l’ai vue.
Lisa.
Elle tenait un livre consacré à Monet
et observait une reproduction
avec une attention presque tendre.
Nos regards se sont croisés.
Puis elle a souri.
« Tu aimes l’impressionnisme ? »
m’a-t-elle demandé.
Et cette simple question
a ouvert une conversation
qui semblait ne jamais vouloir finir.
Nous avons parlé de peinture,
de photographie,
de musique,
de rêves,
et de toutes ces choses
que l’on partage rarement
avec des inconnues.
Pourtant, avec elle,
tout paraissait naturel.
Les minutes devenaient des heures.
Les rayons défilaient autour de nous
comme si le reste du monde
avait disparu.
Je me souviens avoir pensé
que j’espérais ne jamais voir
ce moment se terminer.
Finalement,
nos mères respectives
commençaient à nous chercher du regard,
et il était temps de partir.
Je ressentis une pointe de tristesse.
Puis Lisa prit une inspiration,
comme pour rassembler son courage.
« Est-ce que tu aimerais sortir avec moi
un de ces jours ? »
Mon cœur manqua un battement.
Je souris, un peu nerveusement.
« Tu veux dire...
passer du temps ensemble ?
Ou... un rendez-vous ? »
Ses joues rougirent légèrement.
« Un rendez-vous. »
Je n’oublierai jamais
le bonheur qui m’envahit alors.
Je lui rendis son sourire.
« Bien sûr.
J’aimerais vraiment beaucoup ça. »
Nous avons échangé nos numéros,
griffonnés à la hâte
sur un morceau de papier.
Puis nous avons promis
de nous appeler bientôt
pour organiser notre sortie.
Je suis rentrée chez moi ce soir-là
avec un livre d’art sous le bras
et le cœur plus léger que l’air.
Je croyais être allée chercher
de belles images.
À la place,
j’avais trouvé quelque chose
d’encore plus précieux :
le début d’une histoire
que je n’oublierais jamais.
© Susie Stiles-Wolf