Le murmure de nous

Quand le vent se lève,
je ne casse pas.
Je plie —
comme le bambou au bord du ruisseau,
silencieuse,
mais pleine d’un calme ancien.

J’ai aimé sans détour —
en femme,
aimant une femme,
enracinée dans cette certitude douce
que l’amour vrai
n’a pas besoin de s’expliquer,
juste d’être vécu, librement.

Il y a eu des tempêtes :
des silences familiaux,
des lois qui tardaient,
des amitiés qui s’effaçaient doucement.
Et pourtant, nous sommes là —
deux tasses fumantes à l’aube,
un rire discret dans la cuisine,
nos doigts qui se frôlent
comme le vent dans les feuilles.

Parfois, j’ai voulu crier,
devenir chêne ou acier.
Mais je me souviens du bambou,
de sa danse avec le tumulte,
et de sa manière de se redresser
sans jamais perdre son cœur.

Il y a une grâce dans l’abandon.
Dans l’écoute.
Dans le fait de céder,
sans se trahir.

Et dans cette foi tranquille
que l’amour —
le vrai —
ne déracine pas,
mais approfondit.

© Susie Stiles-Wolf