Letter to Deniz

Literalmente quiero arrancarme el corazón, Deniz. Quiero arrancarme el corazón para dártelo y no ver lo que haces con él. Arrancarlo de mi pecho y dejar de sentir dolor. Quiero dártelo pero, ¿realmente lo quieres? ¿Realmente harías algo con el? ¿O solo lo pondrías en una hermosa vitrina, como dijiste que querías hacer conmigo hace mucho?

¿Signifiqué algo para tí?

¿Pensabas en mi mientras hablabas con ella?

No tienes idea de cuanto me dolió, no tienes idea de lo mucho que sufrí. Destruiste todo lo que habíamos construido y mandaste a la mierda toda la paciencia que alguna vez tuve. Si tan solo nunca me hubieras confesado aquello.

Carajo, pudiste no haberlo dicho y hubiéramos sido tan felices. Pudiste habertelo llevado a la tumba, pero decidiste decírmelo. Me hubiera enterado tarde o temprano de todos modos pero, al menos pudiste haberlo ocultando un poco más, en vez de soltar la bomba y esperar a que me quedara ahí, abrazando la explosión.

Pues no, por mucho que te amara, por mucho que aún te amo, no. No lo haría.

No sé que otras cosas me hayas ocultado mientras me pedías "espacio", pero no quiero enterarme de más detalles.

No me vuelvas a hablar a menos que sea para rogarme perdón.

Porque sabes lo que hiciste, sabes que seguías alimentando mi cariño para después decir que temias ser más dulce conmigo. 

¿Tenías que realmente arruinarlo? Pudiste haberte detenido en "estoy esperando", pero no. Lo cierto es que nunca debimos estar juntos, tan juntos como estábamos. Porque fuimos algo, Deniz. Verdaderamente fuimos algo más que amigos, algo menos formal que amantes y demasiado lejos de una pareja. Realmente teníamos una relación, Deniz, eso fué una relación. Distorsionada, confusa y fluctuante, pero era nuestra. 

Dijiste que hubieras deseado ser más joven, o yo más viejo, y así te hubieras casado conmigo al instante, ¿cierto? Hubieras dejado todo en ese instante y habrías volado hasta mi, ¿cierto? Quiero pensar que era así. Me hiciste sentir como un niño, como un tonto niño. Veías mis inseguridades como simples berrinches por mi edad pero, si tanto te molestaba mi edad, ¿por qué me llamaste la fruta más bella del árbol? ¿Por qué me comparaste con una obra de arte? Tal vez así mismo me comparabas con ella. Claro, ella es mayor, más madura que yo, más experimentada que yo, más cercana a tí. Mientras que yo era tu deseo más oscuro.

Quiero morirme.